Volví a casa después de un turno doble.
"Lo siento, Noah. No puedo seguir con esto".
Eso fue todo. Ni dirección de reenvío ni número de teléfono.
La esposa de Daniel, Patricia, había sido enterrada once días antes. Mi hermano había aguantado menos de dos semanas.
Tenía 27 años, no estaba casado y vivía encima de la ferretería donde barría el suelo y duplicaba llaves. Tenía exactamente 312 dólares en mi cuenta corriente y un futón que no se desplegaba del todo.
Una de las trillizas hizo un ruido, un hipo suave y húmedo, como si intentara ser educada.
Mi hermano había aguantado menos de dos semanas.
Me arrodillé sobre las tablas del porche. Dos caritas dormían, pero la más pequeña me miraba fijamente con unos ojos del mismo gris que los de mi madre.
