“¿Cómo está Danny, Marta? ¿Todavía está dibujando esas naves espaciales?”
– Lo es, señor. Ahora añade extraterrestres”.
“Bien. Dile que quiero ver uno”.
Una semana antes del Sr. Whitaker murió, Danny le dibujó un cohete rodeado de alienígenas verdes. ¿El señor Whitaker lo pegó al refrigerador. Recordaba ese momento en que la puerta principal se cerró de golpe y Julian entró en el vestíbulo. Había conocido al Sr. El hijo de Whitaker sólo unas pocas veces durante dieciocho años. Su padre solía sentarse cerca del teléfono todos los domingos por la noche, esperando llamadas que casi nunca llegaron. Julian me miró sin reconocimiento.
“Es Mary, ¿no? ¿O Mara?”
– Marta, señor.
– Correcto. He estado revisando los asuntos de mi padre. Nos vemos en el estudio en diez minutos”.
Se alejó antes de que pudiera responder. ¿El señor Whitaker había prometido una vez que siempre me cuidarían, pero había asumido que simplemente estaba consolando a un ama de llaves envejecida. Enderecé mi delantal y entré en el estudio, donde Julian estaba detrás del escritorio de su padre, golpeando un sobre blanco contra su palma.
