Tras tres años en prisión, volví a casa y encontré a mi padre muerto y a mi madrastra en su casa. «Lo enterraron hace un año. Ahora lárgate de mi propiedad», dijo fríamente, cerrando la puerta. Cuando corrí al cementerio para buscar su tumba, el viejo sepulturero me miró con lástima. «No está aquí», susurró. Se me heló la sangre. Pero encontré una carta secreta con una llave que me había dejado… y la horrible verdad podría destrozar la vida de mi madrastra para siempre.

Finalmente, mis botas me arrastraron hasta el único lugar que tenía sentido desde el punto de vista logístico.

El cementerio de Oak Hill.

Se alzaba tras una hilera de pinos altos y sombríos, de esos que siempre parecen demasiado serios, como centinelas solemnes que custodian la frágil frontera entre los vivos y los muertos. Una verja de hierro forjado oxidada crujió con un lúgubre crujido cuando me apoyé en ella.

No tenía flores. No tenía ningún plan ni discurso preparado. Solo necesitaba ver la lápida. Una piedra tallada. Prueba de que había existido y prueba irrefutable de que se había ido.

Me dirigí hacia el pequeño edificio de oficinas de ladrillo cerca de la entrada, con la intención de preguntarle al empleado el número de parcela, pero una voz me detuvo antes de que pudiera llegar muy lejos.