Tras tres años en prisión, volví a casa y encontré a mi padre muerto y a mi madrastra en su casa. «Lo enterraron hace un año. Ahora lárgate de mi propiedad», dijo fríamente, cerrando la puerta. Cuando corrí al cementerio para buscar su tumba, el viejo sepulturero me miró con lástima. «No está aquí», susurró. Se me heló la sangre. Pero encontré una carta secreta con una llave que me había dejado… y la horrible verdad podría destrozar la vida de mi madrastra para siempre.

Y entonces vi la fecha garabateada en la parte superior de la carta doblada.

14 de agosto.

Tres meses antes de la fecha prevista para su liberación.

Mi padre lo había escrito sabiendo que pronto sería libre. Lo había escrito sabiendo con absoluta certeza que no estaría vivo para explicármelo en persona.

Mi visión se nubló. Los imponentes pinos nadaban en un charco calentado de lágrimas que me negué violentamente a derramar frente a un desconocido.

Harold se aclaró la garganta discretamente, apartando la mirada hacia las hileras de granito para preservar mi dignidad. «Léelo en un lugar tranquilo», me aconsejó en voz baja. «No quería… público. Y menos ella».

No podía hablar. Simplemente asentía con rigidez, porque si abría la boca, la represa se rompería y me derrumbaría allí mismo, junto al cobertizo de mantenimiento.