Diez años después de que Alba arruinara mi vestido con huevos, llegué a su boda y descubrí que pensaba convertir aquel recuerdo en el entretenimiento de la noche. «No montes un drama, Lucía», volvió a decir mi suegra. No respondí: abrí la caja azul y pedí que encendieran la pantalla. Dentro quedaban 3 documentos que Sergio aún no había visto.

El niño se acercó a su madre.

—Esta noche quiero ir con mamá.

Sergio no insistió.

En el aparcamiento, Lucía sacó la llave que aún quedaba en la caja azul. Era la de un pequeño piso de alquiler en Madrid que había reservado por 3 meses después de hablar con su abogada.

Hugo la observó.

—¿No volvemos a casa?

—Esta noche no.

—¿Os vais a separar?

Lucía no quiso mentirle.

—Vamos a intentar hacer las cosas de una manera más sana. Eso puede significar vivir separados.

El niño bajó la voz.

—¿Ha sido por lo que yo grabé?

Lucía se agachó frente a él.

—No. Tú no has roto nada. Solo encontraste una verdad que ya existía.

—Entonces la caja no era para vengarte.

—No.

—¿Para qué era?

Lucía miró la finca iluminada.

—Para recordar que un límite también puede caber en algo pequeño.