La boda fue un paso sordo, rítmico y una risa amortiguada y puntuada. Se llevó a cabo en el patio fangoso del magistrado local, lejos de las miradas indiscretas de la élite rural. Zainab llevaba un duro kilt de lino: el último recuerdo de sus hermanas. Ella sintió que una mano extranjera apretaba su mano cachonda. Su abrazo era fuerte, sorprendentemente fuerte, pero su manga estaba en pedazos y el material triturado en su muñeca.
“Ahora es tu problema,” gruñó Malik, y el sonido de la puerta se cerró de golpe después de toda una vida.
El hombre, Yusha, estaba en silencio. Se alejó de la única casa que conocía, sus pasos estaban seguros incluso en el barro. Caminaron durante horas, dejando atrás el olor a jazmín y madera pulida, reemplazado por un olor salado y podrido de las orillas del río y el aire denso y húmedo de los suburbios.
