Su casa era una cabaña que suspiraba con cada ráfaga de viento. Olía a tierra húmeda y al hollín viejo.
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"No mucho", dijo Yusha. Su voz era una revelación: baja, melódica y sin los agudos acentos que esperaba de los hombres. “Pero el techo se mantendrá, y los muros no se defenderán. Te quedarás aquí un rato más, Zainab.
El sonido de su nombre, hablado con tanta seriedad, la golpeó más fuerte que cualquier golpe. Se deslizó sobre una alfombra delgada, sus sentidos eran sensibles al espacio. Oyó su movimiento: un zumbido de una taza de hojalata, un crujido de hierba seca, un fósforo.
No la tocó esa noche. Él puso una manta pesada y con aroma a lana en sus hombros y se retiró a la puerta.
“¿Por qué?”, susurró a la oscuridad.
