– ¿Por qué qué?
¿Por qué me están llevando? No tienen nada. Ahora no tienen más que una mujer que ni siquiera puede ver venir el pan.
Słyszała, jak porusza się w stronę framugi drzwi. „Być może” – powiedziała cicho – „nie mieć niczego jest łatwiej, gdy ma się z kim dzielić ciszę”.
Następne tygodnie były powolnym przebudzeniem. W domu ojca Zainab żyła w stanie deprywacji sensorycznej, zmuszona do bezruchu, milczenia, niewidzialności. Jusza robiła coś przeciwnego. Stała się jej oczami, ale nie poprzez sam opis. Malowała świat w swojej głowie z mistrzowską precyzją.
„Słońce dziś nie jest tylko żółte, Zainab” – mawiała, siedząc nad rzeką. „Ma kolor brzoskwini tuż przed siniakami. Jest ciężkie. To uczucie ciepłej monety w dłoni”.
Nauczyła ją języka wiatru: różnicy między szeptem topoli a suchym szelestem eukaliptusa. Przyniosła swoje dzikie zioła, przesuwając palcami po ząbkowanych liściach mięty i aksamitnej skórce szałwii. Po raz pierwszy w życiu ciemność nie była więzieniem; była płótnem.
