Entonces Evan Brooks entró en nuestras vidas.
No irrumpió con la descarada seguridad de mi primer marido. Evan era callado, casi vacilante, con unos suaves ojos color avellana que siempre parecían reflejar una tenue sombra de compasión. Nos conocimos en un jardín botánico comunitario donde yo era voluntaria los fines de semana, intentando encontrar algo de paz entre los helechos y la tierra húmeda. Él saboreaba una taza de café negro, observando a un grupo de niños que perseguían palomas en el patio con una expresión de profunda y dolorosa soledad.
Cuando empezamos a hablar, fue como exhalar después de haber contenido la respiración durante tres años.
Evan comprendía la pérdida. En nuestra tercera cita, mientras tomábamos un café tibio en una cafetería, me contó que su hermana menor había desaparecido cuando eran niños —se escapó o se la llevaron, la policía nunca lo averiguó del todo— y que la
