Lancé un leve suspiro divertido, negando con la cabeza con una sinceridad llena de lástima.
«No has entendido nada, Nada. Ni tú ni tu hijo».
Rodeé la isla central; mis pasos resonaban con una seguridad tranquila que contrastaba bruscamente con el estupor general. Abrí el cajón donde guardaba mi bolso de cuero, que había dejado
allí la víspera. Saqué una carpeta rígida de color azul noche, que contenía decenas de folios, y la deposité justo en el centro de la encimera de mármol, al lado de la taza de café que Daniel había dejado abandonada.
El golpe seco de la carpeta contra la piedra hizo que Nada diera un respingo.
«¿Qué es esto?», preguntó Daniel con voz ronca, negándose casi a mirar los documentos.
«Ábrela», dije simplemente.
Daniel dudó un segundo, luego se acercó, impulsado por una curiosidad teñida de pavor. Sus dedos temblaban ligeramente al apartar la solapa de cartón. La primera página era clarísima: una copia certificada de la escritura de compraventa notariada, fechada dos años y medio atrás, que llevaba el sello rojo oficial y mi apellido de soltera: Elena Vance.
