Mateo tragó saliva.
—Yo soy su familia.
Los dos hombres intercambiaron una mirada.
—¿Tus padres?
Mateo tardó unos segundos en responder.
—Murieron cuando yo era pequeño. Mi abuelo me crió desde que tenía cinco años.
—¿Hay algún adulto que pueda confirmar eso?
Mateo negó con la cabeza.
—Éramos nosotros dos.
Una mujer de unos cincuenta años salió de la iglesia con una carpeta en las manos.
Había organizado la ceremonia y tenía la expresión de alguien que estaba acostumbrado a resolver problemas rápidamente.
—¿Qué ocurre?
—El muchacho dice que es familiar.
La mujer miró a Mateo.
Después revisó una lista.
—¿Nombre?
—Mateo Herrera.
Su dedo bajó lentamente por la página.
Después volvió a subir.
—No apareces aquí.
—Mi abuelo no sabía cuándo iba a morir —dijo Mateo—. Quizá no pudo poner mi nombre.
La mujer respiró lentamente.
