Fui al ultrasonido esperando ver la carita de mi bebé, pero la doctora se quedó inmóvil frente al monitor. Mi suegro, el alcalde, había elegido personalmente al especialista que me revisaría dos días después. Ella arrancó el enchufe y susurró: “No permitas que te lleven a esa consulta”. Le pedí que me explicara qué ocurría. Entonces sacó mi expediente y me mostró quién recibiría las imágenes antes que yo.

La doctora retrocedió lentamente. Antes de salir de la clínica había guardado una pequeña grabadora digital que utilizaba para registrar notas médicas. La encendió discretamente y la dejó en el bolsillo de su chamarra.

—Valeria, no te levantes —susurró.

Un golpe sacudió la puerta.

El segundo desprendió parte del marco.

Cuando mi suegro entró, llevaba su elegante abrigo gris y sostenía una pistola.

No parecía desesperado.

Parecía molesto porque alguien había desobedecido sus órdenes.

—Vámonos, Valeria. El coche está caliente.

—Estoy de parto —respondí.

Observó mi vientre y luego miró a la doctora.

—Todavía no tendría que estarlo.

Aquellas palabras me helaron la sangre.

—¿Qué significa eso?

La doctora intervino.

—Significa que sabes perfectamente lo que le has estado dando.

Víctor dejó escapar un suspiro.

—¿De verdad piensas que puedes demostrar algo con unas imágenes?

—No con las imágenes. Pero los análisis pueden demostrarlo.