La silla de mi padre un poco apartada de la mesa.
Me quedé de pie en medio de la cocina y por un momento fui otra vez un niño.
Mi madre removiendo lentejas.
Mi padre leyendo el periódico.
La radio encendida.
Yo preguntando qué había de comer aunque lo estuviera oliendo desde el pasillo.
Abrí un cajón y encontré una caja de metal.
Dentro había fotos antiguas.
Muchas.
Algunas amarillentas.
Otras dobladas por las esquinas.
Mis padres en la playa, jóvenes, con la piel tostada y una vergüenza divertida ante la cámara.
Mi madre con un vestido de flores.
Mi padre con más pelo y menos barriga.
Yo de pequeño, sin dientes, con la bufanda verde puesta y cara de enfado.
Me reí llorando.
Luego encontré algo más.
Un sobre.
Mi nombre escrito con la letra de mi madre.
