Los sábados siguieron siendo especiales, pero ahora yo también me quedaba.
Un día, Noah estaba sentado junto a Emma, contándole cosas de la escuela.
—Papá, hoy te toca preguntarle a ti —dijo.
Tomé la mano de Emma.
—Hola, cariño. Soy yo.
Me quedé pensando un momento y después sonreí.
—Emma, ¿crees que Noah algún día aprenderá a escribir correctamente la palabra «separado»?
—¡Papá! —se quejó Noah.
Me reí suavemente y observé la mano de Emma.
Pasaron varios segundos.
Su dedo índice se movió una vez.
Noah estalló en carcajadas, y yo me reí con él. Por primera vez en meses, nuestra habitación del hospital se llenó de alegría en lugar de miedo.
Había pensado que Noah se negaba a marcharse porque no podía aceptar el estado de su madre. Pero me había equivocado. Se quedaba porque creía que alguien tenía que hacerlo… y, sin darme cuenta, había hecho que mi hijo de siete años sintiera que esa responsabilidad era suya.
