Me llamo Teresa y tengo 69 años.
Vivo en una casa antigua, en un barrio tranquilo donde la mayoría de los vecinos nos conocemos desde hace décadas.
Durante cuarenta y tres años compartí esa vivienda con mi esposo, Manuel.
Él falleció dos años antes de que ocurriera esta historia.
Desde entonces, había aprendido a acostumbrarme al silencio.
Al principio me costaba dormir.
Cualquier ruido me despertaba.
El sonido de una rama contra la ventana.
Un automóvil que pasaba por la calle.
O el ladrido de algún perro.
Con el tiempo, fui recuperando la tranquilidad.
Mi hija Clara me visitaba con frecuencia y siempre insistía en que instalara mejores cerraduras y una cámara de seguridad.
—Mamá, no es porque el barrio sea peligroso. Es para que estés más tranquila.
Yo le respondía que no hacía falta.
Había vivido allí casi toda mi vida.
