Llegué a mi casa después de tres días de trabajo y encontré mi cama tirada en la banqueta, como si fuera basura; mi cuñado estaba instalándose en mi recámara principal mientras mi hermana lo apoyaba en silencio. Me ordenaron irme porque, según ellos, ahora la casa les pertenecía… pero esa tarde descubrí que la familia también puede convertirse en invasora.

Las cosas de Patricia y los niños las puse aparte, con cuidado. Porque una cosa era defenderme y otra desquitarme con mis sobrinos. Sus mochilas, juguetes y ropa quedaron ordenados en cajas. No quería lastimar a los niños. Pero tampoco iba a permitir que los usaran como escudo para robarme.

A las cinco de la tarde escuché el coche.

Primero risas. Luego pasos. Luego la llave entrando en la cerradura.

Nada.

—No abre —dijo Patricia.

—Dame acá —contestó Héctor.

Probó su llave. Tampoco.

Tocaron.

Esperé.

Volvieron a tocar, más fuerte.

Abrí después de medio minuto. Patricia estaba pálida. Héctor tenía la mandíbula apretada. Los niños estaban detrás, confundidos.

—¿Cambiaste las cerraduras? —preguntó Patricia.

—Cambié las cerraduras de mi casa.

Héctor intentó empujar la puerta.

—Hazte a un lado.

No me moví.

—Tú no entras.

—Vivimos aquí.

—No. Ustedes estaban invitados temporalmente. Ese permiso terminó cuando sacaron mi cama a la calle y trataron de echarme.

Patricia empezó a llorar.

—Andrés, por favor. Los niños.

Miré a Camila y Diego. Me dolió. Claro que me dolió. Diego abrazaba una bolsa de juguetes nueva. Camila miraba al piso, como si ya entendiera más de lo que una niña debería entender.

Bajé la voz.

—Niños, esto no es culpa de ustedes.

Patricia dio un paso.

—Entonces déjanos entrar.

La miré.

—No confundas mi cariño por ellos con permiso para que tú me destruyas.

Héctor soltó una risa.

—No puedes echarnos así. Llamaré a la policía.

Saqué mi celular.

—Llámala. Yo también quiero contarles cómo entraste a mi recámara, sacaste mis pertenencias y me dijiste que me fuera de una propiedad a mi nombre.

Su rostro cambió. La valentía se le escurrió como agua entre los dedos.

—Eres un desgraciado —murmuró.

—No. Fui un tonto durante un año. Hoy se acabó.

Patricia se llevó una mano al pecho.

—Soy tu hermana.

—Y yo fui tu hermano cuando te recibí sin cobrarte renta. Fui tu hermano cuando tus hijos necesitaban escuela, comida y techo. Fui tu hermano cuando Héctor te dejó tirada. Tú dejaste de ser mi hermana cuando te paraste en mi recámara y permitiste que él me echara.

Ella lloró más fuerte, pero ya no me quebró.

—Tienen diez minutos para sacar sus cosas. Después llamo a la policía.