Puis elle tendit un doigt. Très lentement. Elle ne le toucha pas. Elle se contenta de pointer du doigt. Les boucles orange. Le cœur. Le N à l’envers.
– Es mío -murmuró-.
– Es tuyo -dije-.
« Tu as mis ma photo sur toi », dit-elle. « Pour toujours ? »
« Pour toujours », ai-je dit.
Elle leva les yeux vers moi. Ses yeux étaient immenses. Puis elle me prit dans ses bras et hurla si fort que le chien du voisin se mit à aboyer.
« MAMAN A MIS MA PHOTO SUR SON BRAS ! MAMAN ! MAMAN ! MAMAN A MIS MA PHOTO SUR SON BRAS POUR TOUJOURS ! »
Natalie est sortie sur la terrasse arrière. Elle a vu mon bras.
Son visage a fait quelque chose d’étrange. Quelque chose que je n’ai pas compris sur le moment.
Elle regarda le dessin. L’homme au chapeau marron. Grand-père.
Elle a légèrement pâli.
