Je me suis arrêté.
Rob fixait mon bras.
Son visage était devenu rouge. Puis blanc. Puis rouge à nouveau.
Il posa le couteau à beurre.
« Les tatouages, c’est vulgaire, Betty », dit-il.
Je le fixai du regard.
“Quoi?”
« Tu m’as bien entendu », dit-il d’une voix dure, une voix que je ne lui avais jamais entendue employer en vingt-neuf ans. « Les tatouages, c’est vulgaire. À soixante et un ans, se faire tatouer comme un motard… comme un… » Il s’interrompit. « Tu as abîmé ton corps. »
“Voler-“
« Et je ne suis plus attiré par toi », a-t-il dit.
La cuisine devint complètement silencieuse.
Je l’ai juste regardé fixement.
C’était le même homme qui avait regardé le dessin et avait dit « hum ». Celui qui avait dit : « Faites ce que vous voulez, Betty, c’est votre bras. » C’était l’homme qui avait laissé un pourboire de vingt-cinq pour cent, qui avait parlé à ma fille de cinq ans d’un cheval violet nommé Gus et qui était resté assis par terre dans la cuisine, en salopette, pendant une heure, pendant qu’elle pleurait à cause d’un garçon nommé Tyler.
