Un sabor cálido y metálico inundó su boca al instante. Tenía la mejilla abierta.
Víctor dejó escapar una risita grave y retumbante mientras daba un sorbo al vaso que sostenía en su mano izquierda. “¿Sigues en pie, eh? Te estás volviendo más duro, chico. Quizás demasiado duro.”
“Víctor. Por favor. Ya basta.”
La voz provenía del umbral de la cocina. Elaine, la madre biológica de Mara, estaba allí, apretando con fuerza las solapas de su bata rosa de felpa contra el pecho. Parecía un conejo asustado, con los ojos nerviosos, mirando hacia las ventanas, aterrorizada de que los vecinos pudieran ver a través de las persianas.
Elaine no dio un paso al frente. No se interpuso entre el monstruo y su hija. Su intervención no nació del instinto maternal ni de la rabia protectora; nació de un patético y cobarde deseo de mantener la ilusión de su perfecta vida suburbana. Era una cómplice disfrazada de víctima, una mujer que vería con gusto cómo su hija era destrozada poco a poco con tal de no tener que enfrentarse a la aterradora realidad del hombre con el que se había casado.
