Le regalaría una casa bonita. Lo llevaría de vacaciones de verdad. Le haría disfrutar de la vida que había puesto entre paréntesis durante tantos años.
Pero el tiempo se me acabó antes de que pudiera cumplir esa promesa.
Cuando cumplí veinticinco años, a papá le diagnosticaron un cáncer en fase avanzada.
Ocho meses después, me encontré ante la tumba del único padre que nunca había dejado de elegirme.
Después del funeral, su abogado me pidió que me quedara unos minutos en la sala.
—Tu padre me pidió expresamente que te entregara esto —dijo con suavidad, tendiéndome una simple bolsa de plástico de supermercado y una nota doblada, escrita con la letra inconfundible de papá.
Me temblaban las manos mientras abría la carta.
Solo contenía una frase.
«Mi querido bichito, espero que puedas perdonarme cuando veas lo que hay dentro.»
