Salí de la morgue abrazando la almohada de mi hija de 3 años cuando mi esposo llamó desde una fiesta: “El medicamento llega mañana; aprovecha y autoriza la donación de córneas”. Le respondí: “Ella murió a las 3:17”. Luego colgué, abrí un teléfono apagado durante 5 años y llamé a mi padre. Esa misma mañana, el imperio de mi esposo empezó a tambalearse.

Dos socios ejercieron cláusulas de salida.

Un banco congeló nuevas disposiciones de crédito.

La auditoría sería turnada para revisar posibles operaciones simuladas y uso indebido de recursos corporativos.

Rodrigo escuchó en silencio.

Al terminar, me encontró al fondo del salón.

—Fuiste tú.

—No.

—Tu familia me quitó todo.

—Mi familia dejó de prestarte su nombre, su dinero y sus garantías. Si quitar eso derrumba tu empresa, entonces nunca construiste un imperio. Construiste una fachada.

Rodrigo se dejó caer en una silla.

—Valeria desapareció.

No respondí.

—Su abogado dice que muchas autorizaciones fueron instrucciones mías.

—¿Y lo fueron?

Rodrigo cerró los ojos.

Aquello era suficiente respuesta.

—Yo pensé que estaba controlando las cosas.

—No. Pensabas que siempre habría alguien limpiando tus errores.

Me acerqué a la puerta.

—Mariana.

Volteé.

—¿Dónde está Sofía?

La pregunta me paralizó.

—Conmigo.

—Quiero verla.

Durante un segundo quise decir que no.