—¿Cómo se llama tu mamá? —preguntó uno de ellos.
—Mariana Cruz.
—¿Y tú?
—Valeria.
Cuando subieron a Mariana a la ambulancia, Valeria entró en pánico.
—¡Mamá!
Alejandro volvió a cargarla.
—Voy contigo.
En el hospital, los médicos llevaron inmediatamente a Mariana al área de urgencias.
Alejandro se sentó en una silla con Valeria sobre las piernas.
La niña no quería soltarlo.
Seguía abrazando su conejo gris con una mano y sujetando la camisa de Alejandro con la otra.
Su traje costoso estaba arrugado.
Uno de sus zapatos tenía tierra.
Su teléfono llevaba más de una hora vibrando con mensajes que no había leído.
Por primera vez en muchos años, nada de eso le importaba.
Una trabajadora social se acercó.
—¿Es familiar de la señora Mariana Cruz?
Alejandro negó con la cabeza.
—No. Encontré a Valeria sola en el parque. Su mamá estaba inconsciente.
