Entonces sé que recuerda.
Recuerda los meses difíciles.
Recuerda a su madre llorando.
Recuerda las escaleras.
Y yo también recuerdo.
Recuerdo el peso casi inexistente de aquel pequeño cuerpo sobre mi espalda.
Recuerdo la voz junto a mi oído.
Recuerdo que, después de treinta y cinco años pensando que mi trabajo consistía en arreglar cosas, una niña terminó arreglando algo dentro de mí.
Algo que yo ni siquiera sabía que estaba roto.
Pasé décadas trabajando, ahorrando y regresando cada noche a un departamento vacío.
Creía que eso era vivir tranquilamente.
Ahora entiendo que solo estaba pasando los días.
Sofía me enseñó otra manera.
Estar presente.
Escuchar.
Ayudar cuando uno puede.
Sentarse al lado de alguien cuando no existen palabras capaces de arreglar lo que está ocurriendo.
Compartir las buenas noticias.
Y quedarse también durante las malas.
