Pour que tu puisses l’entendre.
J’ai ouvert la lettre de Daniel avec des doigts que je ne sentais pas.
“Claire,
Si vous lisez ceci, cela fait un an, et vous êtes assis dans notre cuisine, et vous pleurez probablement. Je suis désolé. J’aimerais pouvoir être là pour te tenir dans mes bras. J’ai écrit cette lettre onze fois. J’espère que celui-ci est juste.
Hace cuatro años, el 4 de marzo, a las 4:12 a.m., un cirujano salió de un quirófano y me dijo que mi hija tenía un corazón nuevo. Vino de una niña que murió la noche anterior. Me caí de rodillas en el pasillo. No recuerdo levantarme.
Cuatro meses después, recibimos una carta. Sobre papel azul con pequeñas nubes. Una mujer llamada Claire. La mamá de Grace.
Lo he leído cien veces. Lily era demasiado pequeña para entenderla en ese momento. Se lo leí de todos modos. Cada aniversario del corazón. Le conté sobre la niña que amaba el ballet, las fresas y el canto en la luna. Le dije que tenía un pedazo de gracia en ella. Que tenía que correr rápido, hacer ruido y comer demasiadas fresas, porque la madre de Grace se lo había pedido.
