Y yo me reí.
Poco.
Bajito.
Pero de verdad.
No me curé aquella noche.
No hubo una llamada milagrosa. Mi cuerpo seguía enfermo. El miedo seguía allí, sentado con nosotros.
Pero durante una hora no fui solo el hombre con cáncer.
Fui Diego.
El marido de Lucía.
El vecino de don Julián.
Un hombre delante de un plato de sopa, con dos personas al lado que no tenían miedo de mi silencio.
Desde entonces entendí algo.
Cuando visites a alguien que está enfermo, no tengas prisa por decirle que sea fuerte.
A veces no hacen falta palabras de batalla.
A veces basta con sentarse.
Servir un poco de té.
Partir el pan.
Y quedarse ahí, sin escapar de su miedo.
Porque una noche normal, para quien siente que lo está perdiendo todo, puede ser el acto de amor más grande del mundo.
Haz clic en el botón de abajo para leer la siguiente parte de la historia. Si leíste la primera parte, ya sabes que aquella noche no me salvó una frase bonita. Me salvó una mesa pequeña, una sopa tibia y un vecino gruñón que se quedó sin intentar arreglarme la vida.
