—Mamá.
Judith se volteó.
Un hombre de unos treinta y tantos años venía acercándose desde una mesa lateral.
Alto.
Cabello oscuro.
La misma nariz de Rodney.
La misma manera de apretar la mandíbula cuando algo lo incomodaba.
Yo dejé de respirar.
Rodney murmuró:
—Daniel, no.
Demasiado tarde.
Daniel miró primero a Judith.
Después a Rodney.
Luego a mí.
Su cara cambió cuando vio a Lainey.
—¿Ésa es…
Se detuvo.
Yo sentí que ya no estaba en un salón.
Estaba en algún lugar mucho más atrás.
Veinte años.
Treinta.
Cuarenta y cuatro años de matrimonio intentando reorganizarse dentro de mi cabeza.
—Dilo —ordené.
Rodney negó.
—Ramona, no entiendes.
—Entonces haz que entienda.
No pudo.
Daniel sí.
—Rodney es mi padre.
Todo se volvió muy silencioso.
No sé cuánto tiempo.
Quizá sólo un segundo.
Pero lo suficiente para escuchar el zumbido del aire acondicionado.
