—Hoy es sábado.
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Otra pausa.
—Y papá se quedó.
La respiración de Emma cambió.
No sé cómo explicarlo.
No se detuvo.
No se volvió dramática.
Sólo hubo una inhalación un poco más profunda.
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Después otra.
Miré el monitor.
Noah bajó la voz.
—Mamá, si sabes que estamos aquí, aprieta una vez.
Esperé.
Nada.
Mi pecho se hundió.
Claro.
Noah había construido una rutina alrededor de movimientos aleatorios.
Era comprensible.
Doloroso.
Pero comprensible.
Entonces los dedos de Emma se cerraron.
Una vez.
Alrededor de la mano de Noah.
Mi hijo me miró.
No sonreía.
—Ahora.
Sentí que todo mi cuerpo se quedaba frío.
—Emma.
Me puse de pie.
—Emma, ¿me escuchas?
Noah negó con fuerza.
—Así no.
—¿Qué?
—No le hagas muchas preguntas.
—Noah, tu mamá acaba de…
—Papá.
La forma en que dijo mi nombre me detuvo.
