lados. No miró a su padre. Solo al frente, donde las banderas de Estados Unidos flanqueaban el podio de madera, y más allá, al fondo del auditorio, donde las filas vacías se acumulaban como un castigo silencioso.
La última fila tenía un olor distinto. A naftalina y a cuero viejo. Emily se sentó junto a un hombre muy anciano, de uniforme caqui pasado de moda, con la espalda encorvada y las manos manchadas de edad descansando sobre un bastón. El hombre no volteó a verla. Solo dijo, con una voz
rasposa como papel de lija: —Yo también me senté aquí. En el cuarenta y cuatro. Emily no respondió. Acomodó la carpeta azul sobre sus muslos, sintiendo el relieve del sello dorado bajo los dedos. Era una carpeta oficial de la Oficina de Personal del Ejército. Dentro, un solo documento. Un documento que ella había solicitado hacía seis semanas y que había llegado a sus manos apenas dos días antes, sellado y firmado por el general de división Harold Kessler, el mismo que ahora se acercaba al podio con paso firme.
