—No soporto verte desperdiciar tu vida como yo desperdicié la mía —me dijo.
Sus palabras me dolieron más de lo que estaba dispuesto a admitir. Con el tiempo, dejé de grabar con regularidad.
A los veintitrés años, apenas hablábamos. Cada mes, dejaba 250 dólares sobre la mesa de la cocina y él los recogía sin decir una palabra.
Entonces, cinco años después de empezar a cobrarme alquiler, papá murió de cáncer.
Después de su funeral, me quedé en el pasillo mirando sus botas de trabajo, deseando que hubiéramos tenido una conversación más. Nuestro último intercambio de palabras había sido sobre un grifo que goteaba.
Aquella tarde, el mejor amigo de papá, Frank, llamó a mi puerta. Llevaba una caja de cartón sellada con cinta adhesiva.
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